"Con respecto a mis textos y manuscritos, no sé si podra hacer algo. Durante mucho tiempo les tuve mucho cariño y les atribuí importancia. Ahora las cosas han cambiado, pero de todas maneras sentiría que se destruyeran así no más..." (Fragmento de la carta que Rodrigo Lira dejó a sus padres)
Que algo mitigue esta esperanza galopante
¿Qué se dijera
del cuerpo---del cuaderno---de las notas
encontradas por ahí
en el aposento del artista?
¿Qué dijera el psicoanalista
de la escritura
el murmullo a posteriori
del hedor---de las canciones
lo que sonaba mientras yacía?
¿duerme?
no obviemos que está muerto
queda claro---¿sonriendo?
No le den claveles
siempre quiso rosas---ahora y siempre
cursis, predecibles---como él mismo
¿Boquiabierto?
Poco digno
Vaciado
exaltado y sin vergüenza
que admirable el desligue de la vida
el despojo de carcasa
A momentos, sí, pareciera dormir
(¿sonriendo?)
¿en conformarse?
En la última tibieza--- el sopor
¿será soñar,
soñar perpetuo?
Estaba escribiendo, se interrumpía
soñaba soñar puro, tal vez
tendido en notorio descanso
sobre la barriga
"Suficiente"
Estaba escrito
su nombre
en todo lo que queda.
es todo lo que somos
hay tanto codo rozando el tintero
esta esperanza galopante?
que al menos haya espacio
dónde recordar
de nosotros en los otros
de lo que es en apariencia
el mar incierto del azar
y tanta tinta en el tintero
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